O ANEDÓTICO E O SÉRIO DA QUESTÃO

Após um início de semana envolvido no universo poético de Herberto Hélder – foi o seu I  Congresso Internacional  no Funchal – desci à rua e meti-me pelos becos e avenidas de um assunto que tem tanto de sério como de anedótico.

Começo pelo anedótico. Lembram-se  (como não lembrar-se?) dos suspiros, que passaram a remoques, da direita portuguesa, desejosa de greves e manif’s, ao ponto de acusarem certos sindicatos, com flecha directa aos professores: que já não faziam nada, nem greves, nem revoluções nas ruas, nem na escadaria da AR. “Estão feitos com o Costa” – era a amarga desilusão acintosamente  repetida . Até que, por fim, lá vieram as almas para a rua, desfraldaram-se os tão almejados lençóis com palavras de ordem, nalguns casos até, com estertores de esganiço febril. E a direita, essa alfim satisfeita, babada e embalada nos protestos, ao ponto de subir a parada mais alta das benesses populares no Orçamento de Estado, já  a partir de Janeiro. O anedótico começa por aqui: os que abominavam as greves e as manf’s e tremiam com os policiais a treparem a escadaria do Parlamento, agora suspiravam por elas, dia e noite!

Mas o cómico continua, à mistura com a cegueira primária. As reivindicações cobradas a este governo têm tudo a ver com o que os anteriores gerentes do reino subtraíram ao povo: era o horário das 35 horas, era o malfadado congelamento de carreiras, eram as carências de recursos humanos, enfermeiros, médicos, funcionários judiciais, enfim os cartazes empunhavam libelos acusatórios contra aqueles que, há um ano transiam e assavam de medo atrás das janelas dos ministérios e agora esvaíam-se em espasmos de júbilo adolescente, sem sumo. É o cúmulo da cegueira!

Passando ao aspecto sério da questão. Não obstante as melhorias verificadas desde há um ano a esta parte, não será nunca despiciendo o contributo directo dos interessados na causa e no processo. Umas vezes por escrito, outras nos gabinetes e ainda outras nas ruas. Tenho para mim que a presença “ao vivo” das populações, de forma correcta e assumida, funciona como um despertador sempre vigilante à mesa de cabeceira dos dirigentes de um concelho, de uma região, de um país e até de um continente, no nosso caso, o europeu, podendo mesmo alcançar as raias do “planeta azul”, no tocante, por ex., ao ambiente e ao aquecimento global. Diante de quem protesta, a atitude imediata  não será a de  accionar o botão e mandar um batalhão para a rua. Pelo contrário, deverá soprar aos ouvidos dos governantes esta pergunta: Em que é que nós erramos? Onde, como e quando devemos emendar a mão?

Não há que ter medo de quem se manifesta com a sua razão. E é bom sinal que, na ponderação e solução dos problemas, siga o povo na vanguarda, manifestando a sua consciência cívica, política e social. Porque por muito que esteja feito, há sempre algo a fazer. As manif’s e greves, quando justas, têm todo o peso institucional de um referendo vivo, personalizado, mais imperativo, portanto.

Sirvam estas palavras  de constatação e de saudação ao primeiro dos quatro degraus do pódio a que o Povo Português convocou os artífices da governação, aquela que tão malsinada foi no início e, agora, se apresenta como testemunho seguro de participação activa no comando da Nação.

23.Nov.16

Martins Júnior  

HERBERTO HELDER TODO! – De Regresso a Casa

Dividido, hoje,  entre a Casa das Leis e a Casa das Letras, optei pela Casa das Letras. Da Ciência. Do Saber. Do Estar aqui e agora e sempre.

Enquanto na Assembleia Legislativa Regional se perorava sobre 40 anos de Autonomia, medida a metro pelas altas instâncias da Nação e da Região, nas paredes do velho  Colégio dos Jesuítas reflectia-se, sonhava-se e sofria-se, sentindo-se a mão de HH passar pelo dentro de todos nós, desde o alto da cabeça até à planta dos pés. Lá, eram 40 anos de esgrima política. Aqui era o mundo todo, o Homem-Todo, o corpo, a alma, a génese e o fim, a vida e a morte – a nossa história inteira, que nos pegava e nos levava a atravessar muralhas e pontes na barca carregada dos mais de 40 livros do poeta.

Começou o “Congresso Internacional de Herberto Hélder” coincidentemente  no lugar-sem lugar onde nascera em 1930 e de onde tão depressa se libertara. São cerca de 20 os comunicadores nacionais e estrangeiros que, após o longo e doloroso itinerário por entre a floresta espessa e funda da obra de HH, estão connosco para nos ensinar os trilhos, em todas as direcções, desse  percurso. A preciosa presença da viúva e do seu filho veio colocar no meio da sala a face omnímoda e misteriosa do autor do “Ofício Cantante”.

Estamos perante o universo planetário que nos comprime e desperta e explode em assomos de exaltação, fúria, incógnitas e revolta. Deste primeiro dia, recolhemos os labirintos da alma, quedamo-nos assustados e saímos transfigurados - um triplo salto no abismo do multipolar pensamento herbertiano.  Apercebemo-nos da chama ardente que o devora e, de imediato, o reanima, quando descobre que o “Poema é o teorema da violência” ou que “a poesia  é a recusa à sintaxe das boas maneiras” ou, ainda, que “é a excepção que dá beleza à regra”. Difícil entender que um ateu (como ele próprio se identifica) é capaz de dizer que “é preciso amar a Deus eroticamente”… A evocação do Marquês de Sade, saudado como o grande poeta, remete-nos para a essência do “mal” e do seu relativismo na escala dos valores oficiais, tocando as raias do “herético” (ele o diz) ao propor que o crime e a impureza  traduzem-se, no glossário do criminoso, como prova da “inocência e da pureza”.

A conquista do auto-domínio estóico, espartano, aprende-se com HH, na sua substantiva definição de “Soberania”,  que “não é objecto que se alcança, mas que sempre se procura” – Obra Aberta, sempre Inacabada! Ao ver desfiar a concentracionária mundividência de HH, ocorreu-me a enigmática profundidade de Leonardo Cohen. Tal como o génio da canção hipnótica, redentora, também HH exclamou: “Amanhã morrerei”!

Neste primeiro apontamento sobre a Grande Notícia que é este Congresso (genuinamente imperdível!) concluí que HH, à semelhança de Antero de Quental, tinha uma alma que não cabia na estreiteza da ilha. Teve de “emigrar” para  voar mais alto. E se “um fraco rei faz fraca a forte gente”, a terra pequena torna escassa a estatura do gigante. Ainda bem que voltou, não “num caixãozinho de pinho”, mas no trono da glória que, assumidamente, sempre abjurou em vida. Mas que o merece. Para que da nossa  pequenez renasce “a ânsia de subir e a cobiça de  transpor”, como queria Goethe, no seu “Fausto”.

  Parabéns e gratidão à Organização, na pessoa da Profª. Diana Pimentel.

21.Nov.16

Martins Júnior

CRISTO…MONÁRQUICO (?)

Sim ou não? Aceitam-se respostas.

Para a maior parte dos crentes e não crentes, o título deste sábado, véspera de domingo, provocará de imediato comentários assim: Desta vez o SENSO perdeu o senso e o consenso. E eu vos garanto que não. Prova do que vos afianço é o dia de amanhã, domingo, em que por tudo quanto é nicho de culto católico se levanta, airosa e triunfal, a bandeira do “Dia de Cristo-Rei”!  A Igreja quis firmar claramente a nobreza da Coroa Real na cabeça do seu Fundador, situando-a no encerramento do ano religioso, como chave de ouro de toda a arquitectura cultual dos 365 ou 366 dias. Amanhã, é o última fase do Ano Litúrgico. No domingo seguinte, 27 de Novembro, abre-se um novo ciclo, o Advento. Não deixa de ser curioso e assumidamente semântico este contraste: a trajectória cultual começa com um Cristo-sem abrigo e termina com um Cristo-Rei e Imperador!

Terá muitas e contraditórias interpretações o Estatuto Real atribuído ao Nazareno (Ele próprio o confirmou diante de Pilatos), mas o que importa aqui indagar é a investidura que lhe foi dada pelos auto-proclamados representantes exclusivos do “Mestre da Galileia”.

Partindo dos imponentes pontificais das grandes catedrais, adornados de vermelhas alfaias revestidas de ouro e prata, a que se adereçam umas barras de seda fina bordadas a renda da mais requintada “lingerie” , logo nos apercebemos que a homenagem a J:Cristo goza de toda a grandeza da entronização real, rivalizando com o luxoso  protocolo das cortes imperiais. Aliás, desde o século IV, com a Paz dada aos cristãos pelo Imperador Constantino de Roma, os titulares dos cargos eclesiásticos copiaram (e até ultrapassaram) os figurinos monárquicos, os baldaquinos, os enxovais, os anéis e a tríplice coroa cravejada de pedras preciosas,  que os Papas cognominaram de “Tiara Pontifícia”. Era o tempo em que a Igreja, Império e Reino  de Deus entre os homens, pertencia ao grémio dos reinos deste mundo, em aberrante contradição com o seu Fundador, que definiu sem sombra de ambiguidade: “O Meu Reino não é deste mundo”.

Hoje é dia de ser militante do verdadeiro reino que tem apenas duas vestes: Justiça e Verdade. Dispenso-me, pois, de refazer o historial de uma Igreja que manietou, violentou e torturou a identidade de Jesus, desfigurando-lhe a face, o corpo e o espírito.  De Alguém que “não tinha uma pedra onde reclinar a cabeça”, livre, lutador, doador da própria vida, os usurpadores sem escrúpulo transformaram-no num prisioneiro extático, ajoujado de cordões de ouro, amarraram-no com cinturões de diamante, puseram-lhe na mão o pesado ceptro dos poderosos, fecharam-no num oratório transparente e rodearam-no de um cartaz comicieiro onde ficou escrito: “Ecce Homo”, eis o Homem, eis o Rei!!!

Não estou exagerando, não. Só me rompem as orelhas e me estremecem os sentidos  os verrinosos alexandrinos de Guerra Junqueiro, em 1887:  Eu lembrei-me de vós, funâmbulos da Cruz/ Que andais pelo universo, há mil e tantos anos/ Exibindo, explorando o corpo de Jesus.

Séculos passados, ainda hoje permanecem marcas bem salientes dessa maquiavélica mistificação, a maior das quais, como tantas vezes tenho dito, reside no Estado do Vaticano – uma estepe  pantanosa, onde  se engendrou o parto quase-incestuoso entre os dois poderes, os dois reinos – o de Deus e o do Mundo - não se sabendo onde acaba um e começa o outro. O Vaticano como está - plasmado à moda de um Estado, com um Rei, Secretários, Embaixadores -  apresenta-se como contra-testemunho do seu Fundador. A maior prova da redescoberta de Cristo e da sua Identidade estará na renúncia do Vaticano ao privilégio mundano de Estado. Por outras palavras, que o Papa abdicasse do híbrido estatuto de Chefe de Estado.  Chegará Francisco Papa a tempo de reconstruir o verdadeiro reino que, sendo aqui, não é daqui?... Mas – Àqui d’El Rei! – lá se vão os Secretários, os Núncios-Embaixadores em todo o mundo, lá se vão as comendas,  os  palácios, os brasões-de-armas, as comitivas…

Aceita-me, ó Cristo – a mim e a quantos me acompanham – como voluntários militantes, alistados  no programa constitucional do Teu Reino, não o da Monarquia que os homens fabricaram, mas o do chão seguro da Justiça e da Verdade!

19.Nov.16

Martins Júnior

RECONHECIMENTO E EXALTAÇÃO

Sei bem que não terá a “dignidade” exigida para encher uma página que se quer ampla e abrangente. Mas não será menos verdade que o nobre sentimento da gratidão preenche as fendas abertas no itinerário do quotidiano. Mais do que isso: é este óleo puro de oliveira que desentorpece a máquina social, urdida de trocas mútuas da sã convivialidade

Querem estas palavras traduzir o meu maior reconhecimento pelas saudações com que muitas amigas e amigos tiveram a gentileza de acompanhar o meu 78º aniversário. Seria de uma tremenda injustiça se o não fizesse. “Saravá” – Bem hajam! Entretanto, permitam que aqui acrescente os principais destinatários das vossas saudações: os pais. Em dia de anos, são eles, pai e mãe, que merecem o aplauso original, porque foram eles que nos fizeram.  Nós apenas demos corpo e alma ao amor daquele homem e daquela mulher que nos puseram no mundo.

            Por outro lado, quero ser o portador das congratulações extensivas a todos quantos nesse mesmo dia incarnam o renovado milagre da Criação Primeira. Serão milhares, talvez milhões. Estendendo os braços ao seu encontro, vejo-os em tantos continentes, em tantas profissões, com ferramentas tão distintas nas mãos. Quando digo ferramentas, digo hipóteses de construção desta faixa da história que nos coube sedimentar por sobre o grande edifício em que somos inquilinos de passagem. Nesta subida, feita de glórias e fracassos,  aproximando-me do vértice – porque a vida é sempre a subir, nunca a descer – concluo que o mais importante não é deixar um grande nome, imobilizar-se num monumento ou alcançar o sol que a todos alumia. Não. O mais importante e único é viver em plenitude o momento, a hora, a hipótese. Quer tenhamos 10 ou 20 anos – viver literalmente a juventude – 30 ou 40 – galvanizar as baterias da criatividade e da ternura -  ou 60, 70 ou 80 - a glória maior é  reproduzir, diria mesmo, “engravidar” o instante, a hora, a oportunidade para recriar o mundo que nos foi dado. É o nosso único episódio em cena. Vivê-lo intensamente, correndo riscos, bebendo mágoas e contratempos, mas sempre exaltando a “ode triunfal” da Vida, que hoje é nossa, amanhã de outros. Esta Vida – a única que conta, como capital e  passaporte  para uma outra que não nos compete decifrar. Por isso, a Vida, seja qual for a meta etária,  nunca envelhece. Renova-se. Transfigura-se.

É  com esta chama acesa que devolvo todas as saudações gentilmente oferecidas, no dia de ontem.

……………..

A gravura que encima o presente agradecimento conjunto tem por objectivo lembrar alguém que pertence ao 16º de Novembro – José Saramago – a quem tive a honra de abraçar em sua casa por ocasião do seu  aniversário, em 2009. Após a tentativa de encontrá-lo no remanso de Tias, Lanzarote, fui informado “in loco” de que, nesse mesmo dia, estava em Madrid. Sem demora, voei atá à Rua da Madeira, onde o nosso Nobel estava em audiência, desde manhã, com editores nacionais e estrangeiros. Visivelmente cansado, mas sempre de uma lucidez penetrante, conversámos sobre Portugal, a Madeira, a justiça social, a Fé, a Igreja, novos planos de escrita, em suma, um fim de tarde pleno, um dos tais instantes que preenchem uma Vida. Recordo-o hoje, este magnífico “escorpião”,  com particular emoção, porque foi o seu último aniversário, aos 86 anos. Depois, só o acompanhei na marcha dolorosa, sim, mas gloriosa, rumo à Cidade Nossa, Inultrapassável, no Alto de São João,  em de Junho de 2010.

Peço à sua filha,  Violante Matos, expressão viva e lídima continuadora do espírito libertador do seu Pai, e à sua eterna musa e companheira Pilar Del Rio, aceitem as minhas saudações e sentimentos do 16 de Novembro, sempre memorável. Mais presente e celebrado será, entre 2016 e 2017, nas comemorações do tricentenário do Lançamento da Primeira Pedra da Basílica do Mosteiro de Mafra, em que será apresentada a reedição especial do seu inigualável “Memorial do Convento”.

Ele, o maior do nosso 16º Novembro!

Não subiremos tão alto no seu voo de Águia Real, mas cada um de nós, manejando,  não já a pena mas a ferramenta braçal e intelectual - o martelo, o leme, o livro, o bisturi -  cada um de nós escreverá no seu dia-a--dia o Evangelho da Vida e a Memória Futura. 

   

17.Nov.16

Martins Júnior

DECRETO-LEI: A CANÇÃO NÃO SE DEFINE --- AMA-SE!

Já está na rua o decreto

Em vigor antes de promulgado:

Proibido escrever em todo o lado

Do mais solene ao mais secreto

Sobre quem morre a cantar

Não lhe manches o poema

Não perturbes as pausas longas

Nem lhe mudes a canção

Oh a canção hipnótica  lunar

Essa

Leva-a contigo aonde tu quiseres

Semeia-a lá onde a terra acaba e o céu começa

Perfuma o ar que respiras

Deita-a na tua cama

Aconchega-te os lençóis dos seus versos

E abraça-a, ama-a

Como que ama “Suzanne”

Como quem amou “Marianne”

Acordarás com a canção à tua mesa

Bebe-lhe o sumo

Despe-a inteira

Como quem beija como quem reza

Come-lhe cerejas e tâmaras, rebentos de oliveira.

Oh a canção hipnótica lunar

Por onde desces ao cavername do génesis

Por onde  sobes ao  nirvana

Do intangível Hossana

Do sacrossanto “Halleluiah”

Oh  violino doce de Canção cigana

Segue-a na voz do sonâmbulo vidente

“E dança  dança  até ao fim do amor”

Quanto mais  frio mais quente

Deixa-a entrar e sair

A canção luminosa

“Pela fenda do pardieiro” onde ela mora

E canta o “longo tempo de espera”

So long

“Porque chegou a hora de rir e chorar

E chorar e rir sobre tudo à tua volta”

Com  a  Canção

Estás “pronto a morrer”

Está pronto a viver

À sombra do chapéu

Do romeiro hebreu

Dorme e sonha e canta e grita

Com  o octogenário-criança

Nos braços da terra- mãe

Hydra  Westmount Jerusalém

Saudosa  inalcançada Terra Prometida

15.Nov.16

Martins Júnior

“TÁBUAS QUE SENTEM E CANTAM”

Hoje, domingo,  as teclas do computador pedem-me sonoridades domingueiras, a preceito e cheias da cor do plenilúnio que ilumina  estas noites de outono. Nem sempre é fácil encontrar no pronto-a-vestir dos “dias ímpares” o fino  figurino de fim-de-semana. Mas achei-o, ontem e hoje, aqui tão perto. Nas mãos, imaginem, e nos dedos de gente nossa, do campo à cidade. Nas tábuas que vieram do pinho manso, do plátano, do vinhático oloroso descido das montanhas.

Para muitos, seria de esperar um evento nobre, vistoso, importado das Américas ou das ilhas longínquas. Não. E já desvendo o segredo: foi num chão acolhedor, cheirando ao néctar do “sercial”, da “malvasia”, do “terrantês” ilhéu. Estou a transpor para o pequeno mostrador das vossas casas o “Encontro de Tunas Madeirenses”, em boa hora recuperado. Foi no Instituto do Vinho, do Bordado e do Artesanato, ontem e hoje.  

 Permitam-me observar que, agradecendo embora aos artistas convidados do exterior, estes formaram a moldura da paisagem que mais me tocou: os cordofones - bandolins, bândolas, bandoloncelos, “guitarrones” – dedilhados por mãos  nossas, num abraço inter-geracional  e inter-laboral, desde estudantes a operários, desde adolescentes a adultos. Perante o friso multiforme que ali desfilou – Gaula, Ribeira Brava, Ponta do Sol, Câmara de Lobos, Funchal, Camacha, Faial – senti-me embarcado num enorme bandolim, a Madeira, vogando no Atlântico do sonho, tendo por vela uma extensa partitura desfraldada ao vento.

Para quem lida com esta massa, facilmente interpreta a soma de esforços, de empenhamento, de entusiasmos e pausas sentidas, “Da Capo”. E sobretudo o rio musical que serpenteia por entre tantas freguesias da nossa terra. Dir-se-ia  que há um espírito alado que enforma e une distâncias, idades e profissões nesta nau chamada Madeira. Aos responsáveis, aos executantes, aos seus familiares-suporte indispensável desta “aventura”, os maiores aplausos e parabéns. A “arte dos deuses” faz crescer os humanos.

Aproveito este momento para dedicar a toda a “Nobre Turma das Tunas”, a saudação que , em 1987, dediquei à “T.C.M. -Tuna de Câmara de Machico” (sublinho, “de câmara”)  sediada na Ribeira Seca, por ocasião do IV aniversário da sua fundação.  

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TÁBUAS QUE SENTEM E CANTAM

Arranca da montanha o Lenhador

A tábua verde e rude sem feição

Que tanto dá prao seio de tambor

Como dará prá nau do meu caixão.

Mas o milagre da Mãe-Terra

Fez o milagre-virgem deste abraço:

Da lenha ardendo em seiva

Fundida em cordas de aço

Fez este coração …e este braço.

Já não sabe a suor

Já não se ouve o machado

Agora é valsa em tom maior

É sinfonia, “allegro”, é amor, é fado.

Veias de lume, o lenhador

Sonoras mãos, o carpinteiro

Génio do som, o compositor

Tão longe e belo foi vosso roteiro

Até encontrar a foz sem fim

Na concha frágil dos meus dedos

E na ternura breve deste bandolim…

Tábuas que sentem…

Tábuas que choram…

Tábuas que cantam…

Sentem o palpitar de corações

Choram saudades e nocturnas paixões

Cantam “núpcias” e glórias de Nações.

Bem-vindos, hoje, à nossa mesa

Brindando no mais fino cristal desta alegria:

Jamais há-de morrer o fulgor desta Beleza

E a tábua-pauta da Festa deste Dia

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13.Nov.16

Martins Júnior

AI, POVO, POVO … QUE LAVAS NO RIO…

Em dia de S. Martinho, as pessoas querem tudo, menos linguado de escrita. Porque festa é festa! Mas se por aqui hoje é assim, noutras paragens o cenário é outro: multidões em pânico, outras em raiva incontida, outras ainda prontas a avançar contra os muros, com risco da própria vida

.        Quem viu o Dia Seguinte à eleição do supermilionário americano,  não conseguiu ficar sereno, impassível, perante o desespero de milhares de gente  apinhada em várias cidades, protestando com veemência contra a opção democrática pelo actual líder. Parece que, de repente,  todo o Povo acordou, enfim, aturdido aos gritos, como que dizendo: “Mas como foi possível chegar a isto?... Talvez que entre a multidão houvesse algum abstencionista. A comunicação social informou que muitos americanos, dando crédito às sondagens, excusaram-se de votar. Hillary tinha a vitória garantida.

         Afinal, foi um retundo revés. Certamente bateram no peito e disseram-se intimamente: “O que eu fiz! O que nós fizemos, com a nossa abstenção”! Mas já era tarde demais. Desolada, envergonhada, caída ficou a Estátua da Liberdade. À espera que um dia alguém a erga e lhe restitua o brilho da Vitória.

         Não só nas cidades americanas, mas também em Londres, na votação do Brexit. A população demitiu-se do referendo e o SIM ganhou. Estava desunido o Reino Unido. Movimentações, muitas e ameaçadoras, agitaram a paz fleugmática dos ingleses e o fantasma  da independência da Escócia voltou a alçar-se  em pleno espaço. Com a fundada, embora frágil, expectativa de que estava segura a pertença da Inglaterra ao compromisso europeu, ficaram na praça, na praia, no divã.  E agora? Cuidados redobrados, juras de indignação e protesto. Tarde demais! Resta-lhes a esperança do poder judicial que manda levar ao Parlamento o resultado do referendo, para ratificação em plenário.

O Povo é sempre o mesmo em toda a parte. Na Colômbia, as cúpulas do poder político e das FARC’s  selaram a Paz definitiva, pondo termo a 52 anos de atrocidades mútuas. No entanto – surpresa das surpresas – o referendo, que  se esperava positivo, acabou negativo. Motivo: todos tinham por adquirido o Acordo de Paz, previamente assinado pelas autoridades. E não foram votar. Perderam. Tarde demais!

Sem mais comentários. Lá e cá maus fados há. Aprenderemos a lição?... Enquanto isso, faço minhas (e adapto-as) as palavras do grande poeta Homem de Mello para a voz de Amália, dirigindo-se ao Povo português, também ao Povo ilhéu, enfim, ao Povo universal:

Povo que lavas no rio

E talhas com o teu machado

As tábuas do teu caixão

Não do “meu”, mas do “teu”.

Quantas vezes são as próprias pessoas que talham as tábuas do seu caixão!...

Construamos berços de sonhos e pontes de esperança. A sério! E enquanto é tempo!

11.Nov.16

Martins Júnior