PARTO E BAPTISMO COM DOR NUMA ALCOVA DE AMOR --- Como ainda é Natal, ninguém vai levar a mal…

                                    

                                        II ACTO

(Entra o Chef na sala, traz o smoking  chamuscado das balonas da noite de São Silvestre e desabafa-se, comovido, aos seus co’pares)

                                  “Não contava que os colegas

                                   Me pregassem esta finta

                                   Oh festival de Las Vegas

                                   Oh Baptismo dia trinta

                                   O bebé com tantas negas

                                   Pirou-se logo da Quinta

                                   Trinta e um já é passado

                                    Lá se foi o baptizado”

                                   “Meu Chef, ele vai voltar”

                                    Consolou-o outro Jesus

                                   “Ponho o Turismo no ar

                                    Qualquer ‘vespa’ se seduz

                                     Nessa estátua junto ao mar

                                     Com uns falos quase nus

                                     Se o Chef não o trouxer

                                      Trá-lo-á outra mulher”

                                      Aí caíu  de  bruços

                                      Um tal luso-mongolês

                                      Com a garganta aos soluços

                                      Lá disse em bom pretuguês:

                                     “Massa ele tem mais que os russos

                                      Não nos nossos ‘off-shorês’

                                      Porque é que não pôs cá

                                      O que pôs no Panamá?”

                                      Levou um murro na nuca

                                      E da sala lá se foi

                                     “Se o vinho seco ‘induca’

                                      O coicebol é que ‘instrói’

                                      Viva esta ideia maluca

                                      Ronald-Aero,  nosso herói”

                                      Assim o Prof’Educalho

                                      Bradou de um  alto carvalho

                                      Mas faltava o secretário

                                      Eurodeputado egrégio

                                      Por não ser incendiário

                                      Fez magia e sortilégio

                                      E disse em tom mortuário

                                      O marquês de nome Sérgio:

                                      “O que o Chef’Kek pensa

                                       Para nós é uma sentença”

                                       “Vamos mudar a ‘Saúde”

                                       Vamos pôr fora as “Finanças”

                                       Vamos dar mais juventude

                                       À Quinta das cadeiranças

                                       Quem não está bem que se mude

                                       Aqui só quero crianças

                                       Que oiçam bem os seus amos:

                                       Vamos… vamos… vamos… vamos…

                                        Mas um miúdo travesso

                                        Entrou pela fechadura

                                        E fez  um forte  arremesso

                                        Era uma carta  bem  dura

                                        Que tinha por endereço:

                                        “Leiam esta escritura

                                         Leia o Chef  à sua malta

                                         Pra saber o que faz falta”

                                       “Ronaldo tem monumento

                                        Ronaldo tem um museu

                                        Ronaldo é o nosso sustento

                                       Já a batata o promoveu

                                       Falta o mór investimento

                                       Dar à Ilha o nome seu

                                       E em vez de madeirenses

                                       Somos todos ronaldenses”

                                       Levanta-se o Chef e decreta:

                                       “Votação firme e secreta

                                       Aprovada esta verdade

                                       Com toda a unanimidade

                                       Acabou-se a confusão

                                       Está encerrada a sessão”

03.Jan.17

Martins Júnior

COM UM PÉ NO CAIS E OUTRO NO MAR ALTO – Ponteiros soltos na bússola de quem anda sempre em viagem

De entre todos, sempre o melhor é o Dia Seguinte.

De todos os Natais, o mais feliz é o que há-de vir.

De todos os anos, o mais longo e belo é o de amanhã.

Porque o Amanhã convida, chama, seduz, arrasta-nos.

O lucro está sempre na viagem. Não na largada nem na chegada.

Águas paradas não fazem argonautas e Dias fáceis não produzem troncos.

Eu nunca espero o Ano Novo. Sou eu que vou buscá-lo. E ganhá-lo.

Na quilha do meu barco  está escrita mais uma onda batida:

Não perguntes o que o Ano Novo pode fazer por ti.

Pergunta-te o que podes tu fazer pelo Ano Novo.

“NAVEGAR É PRECISO”!

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31.Dez.16 – 01.Jan.2017

Martins Júnior

UM PARTO ATRIBULADO

“A minha proposta é esta

Quero que  saia em decreto

Lá nas oitavas da Festa

O tiro será directo

Se alguém  disser que  não presta

Saia já do meu projecto:

O aeroporto tem fome

Tem fome de outro nome”

A velha Quinta Vigia

Nunca vira coisa assim

Nem uma mosca zumbia

Desde os tempos do Jardim

Qual é o nome e qual seria

Perguntaram ao Delfim

“Que ninguém me estrague o caldo

Há-de chamar-se Ronaldo”

Meias palmas em surdina

Surdiram na sala “oval”

Mas depois em cada esquina

Só se ouvia dizer mal

Dessa ideia peregrina

Do dono do roseiral

E em nova reunião

Começou a confusão

A gargantinha afinada

Dos Assuntos Sociais

Entrou logo de rajada

Contra os sisudos demais

“Eu quero mulher prendada

Nas tarjas inaugurais

“AeroDolor´s  é bacana

E até vende  mais banana”

“Bananas ninguém lhas toque

São coisas do meu pelouro

Não percebo esse remoque

Às meninas do meu coro

Se aqui não há rei nem roque

Faço uma entrada de touro”

Falou grosso a envergadura

Do barão da agricultura

Que bota puxa por  bota

Provou-o  a que calça Prada

Avançou com toda a tropa

E de longe ferra e brada

Contra o patrão da bolota:

“Já sei que isso não te agrada

Mas vai chamar-se  ‘Dolores’

O chão dos aviadores”

Logo acorda da fumaça

O pai da grande mudança:

“Tirei da minha carcaça

Dar o nome da criança

Ronaldinho  tem mais graça

E todo o mundo descansa

Seu nome  de  pai já  tem

E não é filho de mãe”

Toda a gente se calou

Na mesa dos governantes

O  craque então viajou

Prá terra dos diamantes

E um Jumbo lá comprou

Dos mais caros faiscantes

Não queria  Abdula-Kek

Ver aqui um calhambeque

Mas o caso deu p’rao  torto

Ao chegar um funerário:

“Essa ideia é um aborto

Já lhe dou  receituário

‘Aeroporto  nado-morto’

Mando eu, sou secretário

Não pensem ficar impunes

Ou não me chame mais Nunes”

( Neste momento e devido à confusão gerada  entre os inquilinos da Quinta, a reunião foi interrompida. O cronista, poeta popular reformado, interrompe aqui o relato, para retomá-lo em próxima reunião).

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  29.Dez.16

Martins Júnior

OS DEZ MAIS – OS CEM MAIS – OS MIL MAIS – OS INFINITAMENTE MAIS

         Vem nas revistas da especialidade e vem nos diários de bairro, pula das eólicas às parabólicas, passa nas redes sociais e nos ecrãs panorâmicos das TV’s.  É a praxe de fim-de-ano, com o volumoso cardápio das figuras de proa que mexeram com os 366 dias de 2016. Foram os donos da tinta e do papel publicado, “pivot’s” dos noticiários sensacionais, enfim, foram os cometas estrondosos que riscaram a abóbada planetária do ano bissexto.

         Pertencem aos segregados do Olimpo, umas vezes por mérito próprio, outras porque apanharam o comboio das oportunidades que lhes passou à ilharga da vida. Eles são os da alta finança, eles são os “Trump’s” emersos da bebedeira de um “povo de carneiros”, eles são os verdugos da bola – e todos, por junto,  são parto da fama que hoje se levanta e amanhã se esfuma. A história, sempre se disse, é a praia dos vencedores.

         Hoje, porém, esqueço as estrelas e baixo os olhos para o chão rasteiro por onde caminhamos todos os dias e saboreio o cheiro gostoso dos alecrineiros, das violetas, do musgo e do rosmaninho que alcatifam o terro do quotidiano sem nome, como vicejam entre as pedras do presépio.  Mergulho nos regatos órfãos de brilho mas prenhes da seiva fecundante que alimenta as raízes seculares e as leguminosas efémeras, sem as quais o cérebro asfixia  e o coração colapsa. Hoje esconjuro o espectáculo e o tsunami dos  brasonados da corte – de tão poucos, são tão fáceis de encontrar – e deleito-me com os protozoários quase invisíveis da vida, os artífices infinitamente pequenos mas portentosamente grandes porque são eles os portadores e sustentadores do equilíbrio dos elementos e das pessoas, os que acompanham pela mão o viajante do mundo que cada um de nós traz consigo.

         Não tenho nenhum “Nobel” à minha beira, mas vejo tanto sábio que me ensina a soletrar as pregas da vida. Olho o mestre-escola que, paciente e diligentemente, abre os olhos da criança para a enciclopédia dos saberes. Descubro o herói trabalhador que  todos os dias, faça bom ou mau tempo, pega a enxada e o martelo e segue avante para  desbravar a terra e construir o mundo. Vejo aquela mãe, amorosa e vigilante, cujo coração acompanha o filho à escola e ali fica, invisível, sentada na mesma carteira.  Toco o sofrimento de quem está acamado e paralisado, sem pernas para o mundo mas com asas para o optimismo do dia seguinte. E a seu lado, estende a mão um   anjo de Belém para a dor e para a solidão do sofredor. Sigo atrás daquele que bate à porta de alguém para pedir perdão do mal causado, Assisto, comovido, ao abraço da paz entre irmãos desavindos, e vejo nisso o mais seguro formulário para os Tratados de Paz entre as nações. Ponho os meus pés nas pegadas de todos os pedagogos e pastores, pais e avós,  que, sem dar nas vistas, colocam pedra sobre pedra no monumento silencioso da história.

          São os infinitamente “Mais” deste e de todos os bissextos da roda dos tempos. Nunca ninguém os trará à varanda da fama e jamais verão o seu nome nas bancas dos feirantes publicitários.  Mas são eles o fermento na massa, são   o rio criador que põe a terra verde e a alma em festa!

               Small is Beutiful – será o seu hino triunfal, esses para quem o “maior troféu do dever cumprido é ter cumprido esse dever”. Peço licença para alistar-me nesse acampamento onde o dia nunca acaba e o Ano é sempre Novo!

         27.Dez.16

         Martins Júnior

CHÃO DE ESTRELAS PARA O NATAL 2016

   Nasci  Aqui

Nasci Aí

E nasço dentro de Ti

Quando e como Tu quiseres

Homens e Mulheres

Crianças, Jovens de qualquer idade

Estou no Vosso Campo
E na Vossa Cidade

Se amais a Terra onde habitais

E Eu também habito

Tereis sempre Bons Natais

Subindo da terra que abraçais

Até alcançar o Infinito

  

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25.Dez.16
Martins Junior

PÃO DE CASA CHAMADO PERDÃO

Esta é a noite de amassar. Bem depressa vou eu até à lareira do forno,  porque  é a  amassadura do pão de casa para a Ceia de Natal. Sem este pão caseiro, não começa a festa.

Na minha aldeia, há um forno comunitário. Há mais de quarenta anos reúnem-se os vizinhos nesta noite e logo  amanhã de manhãzinha sai o pão dourado do trigo dos nossos  campos. Dos nossos campos, todos iguais e todos diferentes, vêm as espigas, cada qual com o seu grão: mais branco ou mais escuro, mais crescido  ou mais escasso,  mais apetecível um ou menos o outro, consoante o lote de terra e a moenga do moleiro.

Mas todos se misturam. Antes da pá que os conduz ao fogo, a massa é tendida à força de agressões braçais que fazem tremer a velha ceira redonda em cima da mesa da cozinha. O fermento é o segredo para a levedura perfeita. Ele há de tantos ingredientes e matizes, iguais à diferença de cada amassador. Há fermento de paz e há-o de amargo travo. Há-os sabendo a amor e há-os fedando a ódios tribais.

Mas todos se misturam e descansam no mesmo berço, geminando sonhos de encontro, chamas antecipadas de apertados abraços, por vezes duros, dolorosos.

A massa vai ao forno e o que antes era sonho e chama frágil faz-se  incêndio de luz capaz de  matar  fomes e  sedes que vêm de longe e que os vizinhos nunca  tinham saboreado, assim, de coração franco e cara descoberta. A festa começa lá dentro e cresce no meio da rua, onde todos cantam o pão do amor e o vinho da alegria.

É assim na minha aldeia. Há mais de quarenta anos!

Amanhã, seis da madrugada a bater no coração, todos trazem uma abada invisível daquele pão caseiro que tem registo de marca e nome já firmado no íntimo de si mesmos: o PERDÃO!   É a sua festa, a noite do Perdão, na mesa comum da Ribeira Seca e sem a qual nunca haverá Natal.

Jamais esquecerei o código de fé e saúde psíquica que me ensinara um velho camponês (já reformado da vida), analfabeto de letra e sábio visionário na procura da Verdade: “Para mim, senhor vigário, o Perdão é como o pão. Se não vier de casa,  amassado e cozido, não há nenhuma igreja que lhe dê”.  

Feliz Natal, porque Feliz Perdão!

23.Dez.16

Martins Júnior

QUEM NÃO MERECE O NATAL

Da frescura matinal de ontem  passamos hoje à sua negrejanda negação  É a conclusão lógica dos trilhos percorridos nestas madrugadas de expectativa natalícia, pela mão  do cientista, teólogo místico e ecologista Teilhard  de Chardin. “Toda  a espiritualidade tem a sua raiz primeira na Matéria, no Planeta, na Terra que pisamos”. Acompanha-nos também, ao logo das chamadas Missas do Parto,  Leonardo Boff, o teólogo defensor da “sua” Amazónia brasileira. E por fim, avoluma-se a claridade  pelo  iluminante projector universal do Papa Francisco quando chama à Terra a nossa “Casa Comum”.

 O evento crucial do nascimento dessa Criança, “Cristo Cósmico”, como lhe chama Chardin, nas campinas de Belém é bem a meta e o protótipo da dignidade que merece toda a criatura. No pensamento de Leonardo Boff, “todos os seres da natureza são cidadãos, sujeitos de direitos, de respeito e veneração… Cuspir no chão é cuspir em cima de  si mesmo.”   Vem ao seu encontro o psicanalista  G.C. Jung quando conclui :  “Tudo o que me rodeia faz parte de mim”.

No tribunal da consciência colectiva da humanidade, são coercivamente chamados  ao banco dos réus, como arguidos em crime de guerra, todos aqueles que destroem  o ambiente, “envenenam o ar que os outros respiram”, citando George Bernanos. Todos os que matam os pulmões do mundo, o da Amazónia e as paisagens saudáveis dos nossos campos! Todos os que, abusam do poder e do dinheiro para assassinar quem recebeu a dádiva da Terra que é de todos!

Pelos abomináveis feitos contra a humanidade, é caso para entrarem na lista negra tantos que conhecemos, entre os  quais:

Todos os Bush’s que invadiram sadicamente o Iraque.

Todos os Trump’s que atiram às feras  indefesos imigrantes.

Todos os FMI’s que emprestam para, depois, devorar  a vítima.

Todos os Schaubel’s que, a frio, submetem os pobres ao seu jugo.

Todos os Daesh’s que fazem de Alá um criminoso sanguinário.

Todos os Kim Jun-un’s  que afogam  os manietados do regime.

Todos os Panamá’s que roubam às claras o seu país e o seu povo.

E todos  aqueles  que quem me lê conhece,  perto ou longe de si.

Não merecem nem presépio nem Natal do Cristo Libertador. As autoridades religiosas deveriam intimar, sem medo de perder sujos privilégios,  esses prevaricadores  letais do ambiente, dos bens fundamentais do Ser Humano, da dignidade transcendente das Pessoas. Regressem às origens, a Santo Ambrósio, bispo de Milão no século IV que, ao tomar conhecimento da invasão do território pobre de   Tessalónica, a mando do Imperador Teodósio, proibiu o mesmo Imperador de entrar na sua catedral, obrigando-o a fazer penitência e arrependimento durante um mês inteiro nas montanhas geladas dos  Alpes. Outros tempos em que a Igreja e os crentes não usavam a hipocrisia como moeda de troca!

Impossível. Que autoridade moral tem um bispo que, subjugado ao poder político,  volta as costas, persegue e mutila os “membros do Corpo Místico de Cristo”, situados na periferia da cidade onde vivo?... E ainda  são capazes, os da mesma igualha episcopal,  de pregar na noite de Natal que Jesus-Menino abriu os braços para abraçar todo o muno... Merecerá entrar no presépio quem chuta sem remorso  para a valeta gente boa, gente crente?…

Oh, Ambrósio de, bispo de Milão, vem de novo para denunciar desassombradamente  ao mundo os usurpadores do presépio de Belém! Que arrepiem  caminho, que limpem a atmosfera e restituam aquela  dignidade,  a que  todos os Seres, emanações de Deus, têm direito por natureza!

Façamos tudo ao nosso alcance para  entrar,  por direito e por amor,

no presépio verdadeiro e saudá-lo   na sacrossanta Noite de Natal.

21.Dez.16

Martins Júnior