“TODOS OS ELOGIOS FÚNEBRES SÃO RIDÍCULOS”

                                                         

Bora, bora, no meio de tanta festa – e da grossa – vir tocar a finados com essa dos elogios fúnebres! É o que dirá toda a gente que, porventura, deixar cair os olhos neste título. Para cúmulo, peguei na frase e apertei-a entre comas, levado pelo humor de Fernando Pessoa quando escreveu que “Todas as cartas de amor são ridículas”.

Mas esclareço o porquê desta minha opção em tempo de folguedo geral. É que não queria ver passar este mês de Julho, tão evocativo de factos e personalidades, sem deixar um sublinhado, mesmo breve, sobre os rituais e protocolos da praxe exequial. Badalados foram os 100 anos de Mandela, lamentado foi o passamento dos dois pioneiros do Serviço Nacional de Saúde,  António Arnaut e João Semedo, entre outras muitas figuras da ribalta pública. Chega então a hora da brigada dos microfones reumáticos, chorosos, a pedir depoimento a um, comentário a outro, notas biográficas àqueloutro, quase sempre junto da urna ou à saída da basílica. Mais impressiva, porém, e enfadonha é a “oração de sapiência”  (há quem lhe chame elegia e elogio fúnebre ou até panegírico) em cima do morto.

Coube-me também a rifa de assistir nesta semana a uma dessas paradas fúnebres., realizada numa das igrejas desta Região. E lá subiram ao púlpito os profissionais da palavra obrigatória. Começam a desfiar, fibra a fibra, dobra a dobra, a vida do protagonista, ali cego, surdo e mudo. Depois vêm os textos de escritores, os costumeiros do regime, se possível uma criancinha que nem conheceu o dito cujo. Palavras arrumadas, empacotadas ao milímetro, embalsamadas, tudo em cima do defunto que,  não o notámos, mas deve ter dado umas boas voltas dentro do caixão, talvez repetindo o velho fado coimbrão: “Quando eu morrer, rosas brancas/ Para mim ninguém as corte/ Quem as não teve na vida/ De que lhe servem na morte”.

                                               

É aqui que situo a razão do ridículo, colado e envernizado em todos esses cerimoniais. Quem procurou cumprir o seu estatuto existencial dispensa os discursos opulentos. A militância sofrida com que aceitaram os combates da vida é a mesma com que rejeitam o palavreado dos baús funerários, a que chamam elogios. “Deixem-me em paz,” dirão os inquilinos da urna. E alguns até perguntarão: “Onde estavas tu, galante falante, quando eu, em vida, precisei do teu apoio”? Também os padres da Inquisição cantavam ofícios sagrados àquele que tinham condenado  à fogueira…

O maior elogio que se lhe pode fazer – e o único que o conforta – consiste em mobilizar os vivos a que peguem aos ombros o espólio virtuoso do defunto e o levem mais além, seja onde for, para dar continuidade ao seu ideário e à sua luta. Tudo o que se fizer – palavra, canto ou silêncio – para arrastar o auditório  na onda construtiva do homenageado constitui o maior poema épico na hora final  da despedida. As baforadas de incenso extinguem-se antes até de extinguir-se o corpo. O nosso propósito e a nossa acção é que perpetuarão a memória dos que “da lei da morte se vão libertando”.

  Para confirmar a lógica desta opção, acabo de ler em El País um título que sintetiza tudo quanto quero dizer: “É esta a hora crucial do Papa Francisco: o êxito das suas reformas determinará o legado do Pontífice”. E eu acrescento: De nada lhe serve ser herói, sábio, santo, pioneiro, cavaleiro andante vitorioso e ‘superstar’ se a sua obra – melhor, a sua luta - ficar com ele no mesmo caixão!

                                                  

Pela minha parte, Mandela, Arnaut, Semedo, podeis contar comigo para que seja digna e universal a condição humana e para que essa dignidade comece pela saúde global. Não tenho palavras, quero oferecer-vos acção!

29.Jul.18

Martins Júnior    

O POVO “AUSENTE” E “AFASTADO” DA SUA FESTA…

                                                   

       

Que mais resta da Madeira neste intermezzo trópico de Julho a Agosto? Jardim de flores, não, porque as crestou a canícula de estio. Mar e praia, serra e sombra, talvez só para aqueles que  da lei da estouro se vão libertando. Que resta então?

Hoje por hoje e por todos os poros, a ilha é a caixa de Pandora de todos os metais, a grafonola gigante de todos os acordes. Talvez a compare ao  “barco do amor” vagante ou, com maior propriedade, será ela o novo Titanic em cujo bojo, do convés a todos os salões, orquestras de néon destilam bombadas de espuma etílica com ‘alzheimer´ à mistura.

Experimentem desenhar um pequeno poliedro e ponham em cada face  uma vila, uma cidade, uma aldeia deste basalto de 600 anos. E logo ficará cheio, a rebentar pelas costuras: são os medonhos decibéis, são os campanudos percussores, são as caldeiradas-peixeiradas do bacalhau da outra, são as lagartixas de plástico a secar por entre a cruz das caravelas, são sempre, quase sempre os notáveis importados de aquém e além fronteiras, alguns até tatuados de ‘summer opening’ para estrangeirar o burgo. Há as anafadas sessões de gastro regional com salpicos de moscas parideiras e  ainda o incenso das novenas, os anjinhos da procissão e os foguetes, ai o fogo sagrado que não pode faltar  para acabar de atordoar os neurónios de populações escassas de amor e carentes de pão.

Desenhado e embutido o poliedro com tanta algazarra sem freio, pergunto ao seu autor: E o Povo, onde me dá aí um sinal de Povo?  Onde me aponta  o traço criador do Povo, senhor da sua terra e da sua festa? Que credenciais ou mesmo modesto distintivo da idiossincrasia daquela gente que paga a festa e oferece a sua ‘sala nobre’ para quem vem de fora?

Fica a pergunta – um ligeiro drone sobrevoando a ruidosa ilha à procura de resposta. Que nunca virá, talvez… A paranóia dos arraiais está feita para despersonalizar a alma genuína das gentes locais. Sob a pílula de um dourado desanuviamento, ficam as populações longe do núcleo gerador  da sua festa – a estratégica oportunidade (essa, sim, de ouro puro) para mostrar as virtualidades endémicas, a sua sensibilidade original através da sua poesia, da sua dança e da sua música. Em muitos casos, as festas mais se parecem com os rituais de corpo presente e alma ausente.

Por mim, dava tudo ou quase tudo para ver o Povo ocupando, de direito e de facto, a centralidade das suas festas!

Enquanto isso, vou trauteando a canção que por aqui continuamos a cantar:                                  

                            Na festa que o Povo organiza

                            Há mais alegria e verdade

                            Por isso trazemos a estrela

                            A estrela da felicidade”

27.Jul.18

Martins Júnior  

NÃO TEM FIM A MATRIZ DA “FESTA QUE ALIMENTA”

                                                         

A frescura louçã das cantigas do Povo na sua festa fazem eco nos muros centenares do nosso vale e durante toda a semana emergem perfumes e cadências inesquecíveis no coração de todos quantos intensamente a viveram.

SENSO&CONSENSO acerta o passo ao ritmo dessas canções nascidas – letra, música e coreografia – de dentro da terra, das vivências e ressonâncias que perduram para além dos três dias da festa. Precisamente porque reflectem o pulsar genuíno e puro do Povo que as cantou. Por isso, em época de descompressão arterial, como é o tempo ferial, transcrevo algumas dessas quadras que encheram de simbolismo e transparência a nossa “Festa do Pão”, no palco aberto da Ribeira Seca.

“Sobre a terra Deus abriu       

 A mesa da Eucaristia

Viva viva a boa graça                                Pão nosso de cada dia

Que se come em cada dia                         Amassado de amargura

                                                                  Também nasce da levada

                                                                  Vem da nascente mais pura

Cantar na Ribeira Seca

É tradição bem antiga

Torna terra mais bonita                                Pão da terra que Deus cria

Faz a gente mais amiga”                              Para a nossa refeição

                                                                      Hoje é vida e alegria

Pra quem vive em comunhão

25.Jul.18

Martins Júnior          

A FESTA QUE ALIMENTA E FAZ CRESCER

                                               

         

Em tempo de diversão e contentamento,  não olvidamos a dinâmica do metabolismo global do composto humano que tudo assimila e converte em energia e crescimento. É neste círculo transformativo que interpreto as festas de verão, concretamente aquela que tornou ímpar este fim-de-semana na Ribeira Seca.

Inspirada  no Pão e a que a tradição costuma definir a “Festa do Senhor”, viu e sentiu quem ali passou que todo o programa apresentou-se como uma ementa diversificada, em cuja mesa tudo convergia para alimentar o corpo e o espírito. Com o verde moço e inebriante das ornamentações do templo e do recinto das festas, foi o Rev. Padre José Luís Rodrigues, orador da solene comemoração eucarística, quem definiu a essência de todo o cenário humano e telúrico ali presente: “oásis de paz, mas de uma paz dinâmica, uma paz militante” que nos leva a agir para transformar e sublimar o mundo à nossa volta.
                                                   

Por isso, dedico esta página para tecer a maior expressão do nosso reconhecimento:

- Aos concelebrantes Pes. Tavares Figueira e José Luis Rodrigues.

- Aos grupos locais de jovens e adultos dos seis “sítios” que abrilhantaram o palco com dançares e cantares originais.

- À Banda Municipal de Machico.

- Ao Grupo de folclore de Santa Rita.

- Ao Álvaro Florença e respectivos acompanhantes.

- Aos “Amigos da Música” que são também Amigos da Ribeira Seca.

- Ao Duarte Rebolo e seu conjunto “Ao Akaso”.

- Aos cordofones (braguinhas) da Ribeira Seca e aos professores Nuno Mendonça, Sandra Gouveia e Teresa Perestrelo.

- Ao representante da Comunidade Madeirense na Austrália, José Manuel de Gois e sua esposa Maria da Conceição Viveiros, filhos desta terra, que ofereceram esta festa aos seus conterrâneos da Ribeira Seca.

- A todos os colaboradores anónimos.

- À especial e amada população da Ribeira Seca e aos numerosos forasteiros que marcaram presença entre nós, na Festa do Senhor, a Festa que alimenta:

                                       “Viva o Pão que a gente ganha

                            Com o suor do nosso rosto

                            Ele hoje é o rei da Festa

                            Cantamos com todo o gosto”.
                                     
                                             

       

21-23.Jul.18

Martins Júnior

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NASCIDAS NO MESMO BERÇO, IRMANADAS NA MESMA TUMBA!

  

Na semana das homenagens às ditas grandes personalidades,

No términus das preocupações e prazeres  que marcam os preparativos  para a Festa do Pão e da Vida no templo da Ribeira Seca,

Eis que outro insólito acontecimento povoa todo o ar que respiro e penetra no mais íntimo de mim mesmo: amanhã, 15 horas finadas, estarão à minha frente duas ‘estátuas jacentes’, à espera que eu accione a singular chave de ignição daquele funéreo transporte que as levará ao apartamento final. Duas trabalhadoras, duas procriadoras, duas mártires da máquina avara que fabrica o pão amassado com sangue suor e lágrimas.  E o amargo insólito é que ambas são irmãs, ambas octogenárias, nascidas do mesmo berço, irmanadas na mesma sepultura. Uma delas, radicada em Machico; a outra, ‘emigrada’ na Camacha. A precária saúde entendeu voltar a uni-las na mesma casa materno-paterna da ruralidade machiquense. Sei que não será fácil conter a emoção fatídica   das  15 horas.

Resta-me o conforto de saber que ali  cumpriu-se um Mandato.

Ali, amanhã, à minha e nossa frente, mais que homenagem, haverá o facho luminoso da Vida transmitido de mão em mão pela mensagem viva das duas irmãs. E voltará a ser Festa do Pão e da Vida!

19.Jun.i8

Martins Júnior

PRESENÇA DE CARACAS EM TERRAS DE MACHICO

                                                         

Homenagem, homenagem – é a designação genérica que se dá a estas manifestações. Mas o que se passou no Piquinho, em Machico, foi muito mais do que homenagem. Foi uma verdadeira agapé, na sua etimologia original: uma ceia em família em redor da mesma mesa, a mesa da saudade. O Padre Alexandre Mendonça reencontrou-se na Madeira e em Machico com os seus paroquianos emigrados em Caracas. Com efeito, o templo de São José, no Piquinho (onde radica em linha colateral o seu parentesco) encheu-se de amigos luso-venezuelanos, aqueles mesmos com quem conviveu ou ainda convive em terras de Simão Bolívar. Sintomática e eloquente a coincidência do grupo coral repercutindo as canções entoadas na igreja de Nossa Senhora de Fátima e do Coromoto, em Caracas.

Achei dever meu, por imperativo de gratidão, associar-me, anónimo entre a multidão, a esse preito de justiça para com o Padre Alexandre. Agradeci-lhe todas as provas de gentileza e apreço que me dedicou, aquando da minha visita aos emigrados na Venezuela, fornecendo-me preciosas informações, carro e motorista e, ainda, a hipótese de visitar o “seu” Barrio de São Bernardino.

Desde então, passei a admirar a acção pedagógica do dedicado capelão das comunidades aí residentes, tanto os autóctones como os portugueses, a preocupação com as obras sociais, de que se destaca o ancianato nas instalações do templo. No Padre Alexandre falava mais alto a acção do que a pregação. Acudia-me sempre à memória o velho aforismo oriental que diz assim: “Mais importante que amaldiçoar as trevas é acender uma candeia no meio da escuridão”. Neste âmbito, sempre lhe admirei a forma  como se referia  à sua segunda pátria-mãe, a Venezuela, mesmo em épocas controversas, justamente a transição entre os regimes de Rafael Caldeira e a eleição de Hugo Chaves. Olhava os destinos do ‘seu’ país com esperança e optimismo. E, apesar das mesmas nuvens negras que cobrem actualmente aquele país, não se esbateu de vez um lampejo de melhores dias.

Em nota de roda-pé, surpreenderam-me alguns imprevistos da cerimónia, entre os quais ver o presidente do GR subir os degraus do altar, dirigir-se ao ambão da liturgia didáctica e aí usar da palavra diante de toda a assembleia cristã. Confesso que só uma vez presenciei tal cena na inauguração de uma igreja na Madeira, na década de 90 do século passado.

O mesmo pendor de aproveitamento político reflectiram-no as reportagens da imprensa regional, em que 90% dos textos transcrevem o discurso político, ficando na penumbra dos bastidores a mensagem sentida do Padre Alexandre, um testemunho de humanismo e espiritualidade, magnificamente expresso no simbolismo da estola que trazia aos ombros. Mais especioso, para não dizer mórbido, foi aquele mísero apetite de encontrar quezílias e arrufos nas cadeiras vazias entre ‘personalidades’ presentes. Não são apenas os jornalistas que temos, são os jornais que a ilha fabrica…

Grande, impoluto e limpo de ideais – assim ficará sempre o Padre Alexandre Mendonça, tal como ontem no 30º aniversário da sua Ordenação Sacerdotal. GRACIAS!

17.Jul.18

Martins Júnior

“OS TEMPLOS DO REI” QUE AINDA PERDURAM…

                                                       

 

Todo o dia de domingo andou comigo Amós, o pastor de gado da serra. Com ele andou também dentro de mim Amazias, o Sumo-Sacerdote que, traduzido para os tempos de hoje, designar-se-ia o bispo, o arcebispo, o cardeal. Todo o dia, vi-os a discutir no Templo de Betel:

- Sai já daqui, desaparece. Vai lá pregar para a tua terra, mas aqui não. Este santuário pertence ao rei, este é o templo oficial da religião do reino.  (Amós, 7, 12-13).

Amazias, o ministro da religião do rei, do governador, do presidente. Destes recebera dotações, títulos, igrejas, casas. Tinha, pois,  de diabolizar o pequeno profeta, pastor da montanha, tocado pelo palpite radical de falar ao povo, denunciar as injustiças do rei e a deterioração do reino. E, por isso, Amós foi escorraçado.

         Padre António Vieira foi expulso de Portugal por denunciar os abusos da coroa. Dedicou-se à libertação dos escravos índios no nordeste brasileiro. O bispo do Porto, António Ferreira Gomes foi escorraçado do seu país por defender os camponeses explorados do Minho pelo regime salazarista. A Igreja oficial do cardeal Cerejeira manteve-se cobardemente calada. No antigo regime, por força da Concordata, ninguém podia ascender ao posto de bispo sem a assinatura do governo. Assim, ainda hoje nos regimes de ditadura, como na China e  na Rússia.

         Na Madeira, o governo construiu igrejas, que portavam-se como “templos do rei”, administrados pelos secretários regionais dos assuntos religiosos, os bispos, os quais punham e depunham, às ordens do poder político. Caso insólito, o de uma pequena parcela rural, Ribeira Seca,  ocupada pelas forças do regime regional que, em 1985, pretendia tomar conta da igreja local. Não conseguiu, porque aquele não era “templo do rei” – era e é do Povo.

         Amazias, Sumo Sacerdote do templo de Betel e seus descendentes  existem a granel por esse mundo fora. Aqui, também. Mas, na mesma medida, pululam os pastores de gado, os Amós,  nimbados pela inspiração inabalável de libertar o Povo. E esses vencerão. Porque diz Paulo: Posso estar em cadeias, mas a Verdade é que não pode ficar encadeada.

         Por isso, junto hoje a minha voz à de todos aqueles que sabem quanto custou a liberdade.

         15.Jul.18

         Martins Júnior