SONHO DE UM SOLSTÍCIO DE VERÃO PARA O DIA DA CRIANÇA

A vida toda corro e tropeço

Dentro de mim                                                         

Para achar a criança que eu já fui

E cada tarde é um fim

Cada manhã um recomeço

Sem astrolábio que preste

É o sonho que me leva

Do vento norte ao mar do leste

Assento os pés num chão estranho

Que já foi meu

Não sei se é cinza ou brasa ou treva

Só sei que não sou eu

E sempre cada tarde é um fim

Cada manhã um recomeço

Agarrado

Ao cajado curvo dos anos

Imploro e brado

Aos deuses sobre-humanos

Se viram por aí

Aquele olhar sem mancha

Da criança que eu vivi

Onde ficaram

Ou que estrelas abraçaram

Esses bracinhos de anjo esses  dedinhos de lã

Que hoje tecem a saudade?

E é sempre um fim a tarde

E um recomeço a manhã

Três vezes rondei o equador

E outras mais juntei os polos extremos

E tornarei seja onde for

Sem velas sem mastros sem remos

Para dormir um instante

Boiando em concha  no aquático vaivém

Do ventre da minha mãe

Do que eu era

O que ficou?

‘Descansa Homem/Mulher e espera

O solstício vem mais cedo

Devolver-te em segredo

O Graal que demandas

E a tarde não será mais fim

Nem a manhã recomeço

No empedrado escuro espesso

Que tu pisas

Estão lá as pegadas e o verde campo

E os pèzitos de criança

Dentro das tuas frouxas mãos pesadas

Palpitam gorjeios e cantatas

Das primaveras de outrora

Nos teus olhos baços

Pelos ventos e marés espinhos e sargaços

Escondem-se as pupilas infantis

Mais ricas que os rubis

Que vêm do Oriente

E se o teu coração bater baixinho

Pára e escuta

São os vagidos do menino

Que tu foste

No seio da tua mãe

Não corras mais nem tropeces

Onde estás está também

A criança que tu és

O sonho que mereces’

….

E Maio findo

Da sua noite mansa

Nasceu o Junho lindo

Do Dia da Criança

31.Mai-01.Jun.17

Martins Júnior

A FEIRA DA LIBERDADE, ONDE O POVO É PROTAGONISTA

À mesa do último encontro ‘senso-consensual’, sugeri um percurso aéreo sobre a paisagem cultural da ilha, onde estrelas cadentes brilhavam nos pontos cardeais deste pequeno território. Hoje, vou deambulando pelo rectângulo claro-escuro da calçada entre o Teatro Municipal e o Largo da Sé,  transformado agora  em palco multicolor de todas as artes e de todos os gostos. É a Feira do Livro do Funchal, uma multímoda ‘wikipédia’ de saberes e lazeres, ali à beira-baixa da cidade e à maré-alta de todos as apetências. Folheando o extenso guião da Feira, dificilmente poderia conceber-se  uma simbiose tão perfeita – una e múltipla – envolvendo gerações, territórios, géneros literários, artes plásticas, cinemateca, ludoteca, biblioteca, enfim, uma enciclopédia do mundo no terreiro  da nossa casa.

De entre todas as variantes do programa, é de assinalar a preocupação de trazer à rua a linguagem da cidade e da ilha pela voz de autores e artistas madeirenses. No princípio, no meio e no fim desse roteiro ilhéu, uma nota se impõe: não ter medo de fazer soar a memória do povo na conquista do seu espaço histórico, da sua identidade interventiva e lutadora, nada e criada em diversos extratos sociais, a começar pela actividade braçal, consignada no volume “O Arrais” do jovem Alves dos Santos. A reimpressão da obra de António Loja –“A Luta do Poder contra a Maçonaria” – veio trazer ao de cima e em público o impulso revolucionário de um punhado de madeirenses, de diversas classes e profissões, muitos clérigos inclusive, contra o absolutismo da Inquisição reinante no Portugal do século XVIII.

Mais impressiva, porém, foi a aventura da historiadora Raquel Varela que, em parceria com a investigadora Luísa Barbosa Pereira, aguçou-nos o desejo de conhecer por dentro a transição mais decisiva ocorrida  no último quartel do século XX – “História do Povo da Madeira no 25 de Abril”. Aliás, trata-se de focalizar na Madeira o mesmo olhar com que viu e escreveu a “História do Povo Português no 25 de Abril”. O trabalho de Raquel Varela vale por si próprio, porque enraizado na autenticidade de  testemunhas oculares, a voz de quem entrou, sofreu e venceu as barreiras  de um  neofascismo emergente que os governos civil, militar e  eclesiástico porfiavam implantar no pós-25 de Abril. A Autora não se limitou ao ‘diz-se, diz-se’ da imprensa ou do audiovisual de então, manietados  ou acomodados aos governantes. Desceu ao terreno, ouviu ‘in loco’ contar, pelos próprios, os avanços e recuos da Revolução dos Cravos na Madeira, os operários da construção civil, os camponeses, os pescadores, as bordadeiras, todos os que, sabendo dos acontecimentos de Lisboa,  juntaram a carga opressiva  que traziam aos ombros desde gerações seculares e irmanaram-se  aos heróicos fautores da mudança em Portugal. Machico ocupa um merecido lugar de referência, porque aqui foi o povo genuíno que  esteve na centralidade da alvorada libertadora.

Mas o mérito da elucidativa apresentação de Raquel Varela não se ficou por aí. Enriqueceu-se com o debate público, em plena avenida, onde os ouvintes falaram, chamaram à colação factos e nomes, até agora mumificados no congelador de complexos acumulados de 43 anos de ‘democracia musculada’, um eufemismo para encobrir a mais despudorada ditadura pós-25 de Abril na Madeira. Por isso, afirmo e sustento que um dos valores trazidos por Raquel Varela foi esse mesmo: quebrar o mito e o medo de conhecer a Madeira de quatro décadas, traída pelos herdeiros do 24 de Abril. É gloriosa a história do Povo da Madeira no 25 de Abril! Reergamo-la, corajosamente, para que não façam aos vindouros, o que soberanos ilhéus sem escrúpulo fizeram à nossa geração.

Felizmente que vão surgindo estudos históricos de rigor científico, como a já conhecida obra do Dr. Bernardo Martins, lançada em Machico nas comemorações do 43º aniversário do 25 de Abril. Mas muito, muito falta ainda por dizer. É verdade que a História não pode ver-se nem analisar-se cabalmente, na hora da refrega, o que, para nosso mal, já aconteceu com alguns escritos subsidiados pelos detentores do poder e do capital locais.

A caminho do cinquentenário, é chegada a estação de encontrar as fontes e as raízes do passado recente – e enquanto é tempo útil – para que não perdurem os silêncios cúmplices, as reportagens deturpadas, as campanhas maquiavelicamente orquestradas por escribas colaboracionistas que, por meias-verdades,  esconderam  a inteira verdade dos factos.

Por isto e por tudo o mais, valeu e continua a valer a Feira do Livro  do Funchal.

29.Mai.17

Martins Júnior     

     

CHUVA DE ESTRELAS CADENTES, BRILHANTES

Fim de semana solto e saudável. Que não gratuito e vazio. Muito ao contrário. De um  mergulho na profundidade das coisas  e um alçar de voo para uma liberdade plana e plena. Por isso, só me apetece desenhar um largo cruzeiro, de ponta a ponta, no mapa da ilha. E talvez não chegue para monitorizar a diversidade de iniciativas culturais que nestes dias povoam as terras e os corações, de norte a sul, do nascente ao poente deste dorso de basalto suspenso no oceano. Inscreverei hoje no corpo da ilha uma estrela, talvez um setestrelo e em cada vértice uma fagulha de talento a sobredourar momentos de lazer e frescura mental.

Com o epicentro no Funchal da Feira do Livro, onde a cultura se fez diversa e solidária – e a que “As Festas da Sé” emprestaram uma saudável descontracção – a criatividade correu como um rio e espalhou-se pela “Costa do Sol e do Sul”,  onde um vasto programa encheu a vila e até daria para preencher a ilha toda. Depois, o rio passou pela Calheta,  Ponta do Pargo e Porto Moniz, voltou à Ponta do Tristão, fez escala em Machico na “Semana da Saúde”, tomando logo o pulso da História no ensaio do Mercado Quinhentista. O rio  virou a norte e na estação marcada pela ruralidade emancipada,  Faial e São Roque, transformou-se em poesia, música, fraternidade.

Há quem prossiga caminhos desviantes na interpretação destes fenómenos, equiparando-os levianamente à velha demagogia do ‘panem et circenses’  (pão e jogos) com que a Roma imperial entretinha e domava a cidade. Mas não. Aqui há mais que “pão e jogos”. Neste rodopio envolvente e quem nele participa, um bem maior marca o ambiente. Prova disso, além dos títulos e autores que têm passado na Feira do Livro, destaco a presença do bispo Carlos de Menezes, membro do Conselho Pontifício da Cultura, para debater na “Casa das Mudas”, Calheta,  a tese do seu último livro sobre a momentosa questão ‘Fátima das aparições’: sim ou não ou nim. Em suma e muito sucintamente, um fim de semana produtivo, a toda a linha.

Chamo aqui um pressuposto muito antigo  que certos analistas reproduzem e cujo teor se resume a esta estranha constatação: “A evolução de um povo mede-se pela qualidade dos seus molhos”. Subtraindo o que, em termos estritamente culinários, pode ter de inverosímil, o aforismo pretende significar que a cultura, a sensibilidade, a educação constituem o barómetro civilizacional dos povos. E o cardápio cultural que nos foi oferecido neste fim de semana outro nome não terá senão a vaporização anímica deste corpo vivo que é a Madeira. Que somos nós. Enfim, a cereja em cima do bolo.

Um caloroso  Bem-Haja  a todos os seus promotores, os de cá e os de fora.

27.Mai.17

Martins Júnior

“LA BELLE ET LA BÊTE” ou “A BELA E O MONSTRO” - NUMA VERSÃO TRUMPAMERICANA

                                                  

       Repugna-me visceralmente  moer o teclado em que escrevo e sujar os dedos  nesse pântano viscoso em que nadam e se nutrem determinados homens-rãs capazes de tudo para mostrar-se na pele do monstruoso  ‘boi-ápis’  das lendas. Dá pelo nome de cinismo, hipocrisia, despudor... E se sou obrigado a tragar o cheiro fétido do charco, faço-o de carreira, dele  fujindo a sete-léguas. É o que farei neste momento, com base na caricatura que o jornal italiano ‘CORRIERE DELLA SERA’ traz hoje em primeira página.

         O primeiro êxodo oficial de Trump pelas arábias, depois pelo Vaticano e ainda pelas instituições europeias não podia ser mais demonstrativo, a começar pela hora em que o fez: acusado de conluio com a espionagem russa, de que resultou a sua eleição, contestado pelas multidões, desacreditado  por uma parte dos correligionários republicanos, ao ponto de enfrentar um eventual empeachment, o homem sai para o exterior e tenta ludibriar a opinião pública, exibindo mãos largas de afectos, profissões de fé no Alá dos muçulmanos, no Jehovah dos Muro das Lamentações e no Deus romano dos cristãos.

         A ousadia do encontro com o Papa Francisco é o cúmulo! Digo ousadia, para não dizer garotice, porque teve o desplante de afirmar aos jornalistas no voo para Roma: “ sinto-me muito honrado pelo convite que me fez o Papa Francisco”, quando, afinal, não houve convite nenhum, o que houve foi um ofício de Trump a solicitar uma audiência para o dia 24 de Maio. E o Papa – comenta o diário espanhol ‘ABC’ – que não faz convites a nenhum chefe de Estado, simplesmente recebe todos os que lho pedem.

         Na troca de presentes, a hipocrisia foi tanta que o assumido xenófobo atreveu-se a  oferecer ao Papa cinco livros de Luther King – “espero que goste”  -  ele, o mesmo que persegue os imigrantes  e reconstrói na América os muros da vergonha derrubados na Europa de 1989. Ao sair da audiência, repete comovidamente à comunicação social o que tinha dito ao Papa: ”É um homem fantástico… Parto do Vaticano, agora  mais que nunca decidido a promover a Paz no mundo”. O mesmo ‘pacifista’ que tinha acabado de fechar negócio de venda de  armamento à Arábia Saudita no montante de 110.000 milhões de dólares       

          O protocolo, a meu ver saloio,  do yanque  embrulhou a família ‘real’ – a mulher-manequim Melania, a filha e, de arrasto, o genro – e a todos ensaiou o ritual litúrgico da ordem:  o véu de viúva-virgem na cabeça, o terço para o Papa benzer, depois a visita dela ao hospital do Bambino Gesu  e, por seu lado,  a filha Ivanka  à comunidade ‘Sant’Egídio’ onde encontrou mulheres africanas vítimas de violência. Uma encenação perfeita, milimétrica.

         Muito lhe deve ter custado ao Papa Francisco engolir tanto cinismo. O rosto carregado e sombrio contrastava com os maxilares abertos do riso descarado do visitante. Francisco tinha em mente a reacção do Trump candidato, quando às suas declarações  – “os que em vez de pontes levantam muros não são cristãos” – o dito cujo candidato classificou-as de “vergonhosas”. Apesar disso recebeu-o. Foi uma entrevista rápida e cautelosa, talvez “de cortar à faca,  em que o Papa marcou a diferença entre Trump e Obama: para este concedeu 50 minutos, para aquele apenas 27.  A oferta de uma oliveira, símbolo da paz, esculpida em medalha, e as suas três encíclicas  sobre  a alegria do Evangelho, o amor reencontrado e, mais directo, sobre  ecologia  e  alterações climáticas, são o gesto sancionatório do bispo de Roma contra quem se recusa a manter os Acordos já assinados pelo anterior inquilino da Casa Branca: o Acordo de Paris sobre o ambiente, o Acordo com o Irão sobre o nuclear e, ainda, o Obamacare, sobre um novo Serviço Nacional de Saúde Americano.

Quanto à presença de Trump nas instâncias europeias, deve ser preciso trazer dentro da gravata,  sarcasticamente vermelha, um escudo do tamanho de todo o despudor que há  no mundo para falar àquela Europa que ele, textualmente, tinha apelado à desagregação total, na sequência do Brexit britânico…

Já demorei tempo demais à beira do charco. Mas é este o mundo pútrido que nos oferecem. Só espero que o povo americano não desista de lutar por uma desinfestação das estruturas e faça regressar o seu país e o planeta às raízes democráticas que o criaram e fizeram crescer.

25.Mai.17

Martins Júnior

TERRORISMO LEGAL QUE MATA SEM SE VER!

O ferrete em brasa que  desde ontem trespassa o coração da humanidade, mesmo o mais empedernido, não me deixa quieto - nem quem me acompanha nesta rede – para escrutinar a hecatombe silenciosa onde morrem diariamente  milhões de vítimas inocentes, não apenas as crianças de Manchester, mas os caminhantes da vida, em tudo quanto é sítio. Quanto à guerrilha urbana pouco poderia acrescentar aos comentários, lamentações e protestos já conhecidos. Que hedionda  sorte que nos coube, a de entrar no século XXI com a morte metida no bolso, na mala de viagem, debaixo da nossa cadeira de espectadores comuns! Voltámos à barbárie, impotentes e a perguntar-nos baixinho: qual é o comboio ou avião, a rua ou o estádio que se seguem?...

A outra guerra a que me refiro – essa, silenciosa, sofisticada, que passa como enguia sob os nossos pés e que, tantas vezes, deixamos passar impune – tem outro nome: corrupção. Alertaram-me mais impressivamente  para o facto os últimos acontecimentos ocorridos no Brasil de Michel Temer e todo aquele ‘nó de víboras’ (diria François Mauriac) em que se enrola e desenrola a política brasileira. Não sei se lhe chame tragicomédia, charada herói-cómica, sendo-lhe mais adequada a fétida cloaca onde nadam, fermentam e se reproduzem os mais abjectos monstros-parasitas das sociedades. Intragável assistir-se, ‘impávido e sereno’,  aos gritos ululantes dos parlamentares, capitaneados por Eduardo Cunha  e Michel Temer, para condenar Dilma Rousseff  sob a acusação de envolvimento no caso “Lava Jato”. Daí a meses, dias, “vai de cano” o grande inquisidor Eduardo, liminarmente preso pelo mesmo crime: Operação Lava Jato”. E é agora a eminência engomada, Temer de seu apelido e sempre de dedo em riste, que é acusado pelo mesmíssimo crime!  Quem suporta esta diarreia sucessória de bichos engravatados, ao mais alto nível?!... Parece que o povo brasileiro começa a acordar da embriaguez colectiva de sonhar apenas com a cabana, bananeira, , cachorro e violão do samba.

 Não deixa de ser sintomática a coincidência de que toda aquela faixa da América Latina enferma da mesma síndrome: a venalidade e a corrupção  a céu-aberto. Espantou-me, numa visita de estudo em que participei na cidade de Caracas (era o ano 2000, da transição do regime Rafael Caldera para Hugo Chaves) ouvir da boca de um madeirense bem posicionado na capital: “Aqui é assim, todo o sujeito que vai para ministro e não sai cheio e podre de rico não é considerado ministro nenhum”. E no México…e no Chile…até na Argentina da progressista  Cristina Krichner, também julgada por  corrupção.

Da América Latina, passaríamos à Espanha contemporânea, em que a direita “cristianíssima” de Rajoy – com a família Bárcenas na dianteira, além de outras figuras graúdas do PP  - tem sido arrastada aos tribunais e condenada a penas severas. E em Portugal, o sacratíssimo nome do “Espírito Santo” e outros edificantes empresários,  membros da ‘Opus Dei’, que descaro proxeneta lhes tem corrido nas veias! Para terminar, ancoramos no Vaticano, aquele do Banco Ambrosiano (das esmolas dos pobres cristãos contribuintes) ou do IOR (Instituto das Obras Religiosas) também metido beatificamente numa tenebrosa teia de lavagem de dinheiro, agora sob a alçada da justiça italiana.

Este alinhamento monocolor, sob o ponto de vista religioso, tem a ver com a apreciação crítica de certos sociólogos e economistas que atribuem à educação teológico-moral (falsa teologia e falsa moral)  que os europeus colonizadores levaram para outros continentes, em cuja “catequese” apregoavam os brandos costumes e o perdão que Deus misericordiosamente outorga por via da confissão dos pecados. Será, não será?... O certo é que o mesmo paradigma não fez carreira nos países de origem anglo-saxónica.

Muito mais poderia juntar neste vasto campo de investigação.  No entanto, o mais deplorável aconteceu quando a (in)justiça dos humanos legisladores inventou um altar sagrado onde armazenar  intocavelmente  as fortunas clandestinas, porque nascidas do ventre da podridão, dinheiro sujo das armas, drogas, prostituição e quejandos. Legalizar o crime, a fuga aos impostos, a especulação, no antro dos offshores e praças financeiras similares! Eles aí andam, bombistas à solta, sugando o sangue dos jovens, crianças, idosos, matando num silêncio sádico tantos inocentes. Legalmente!!!!!

Sem levar ao cúmulo esta angústia, que não é só minha, mas de todo o cidadão honesto,  é caso para perguntar: Se a uns é lícito roubar e destruir legalmente o direito à felicidade, por que não nos será permitido – dizem os marginais - fazer o mesmo, pelos meios que eles consideram ilegais e ilícitos?...

Depende de cada de nós estarmos  atentos ao destino dos orçamentos locais, municipais, regionais, nacionais e europeus. Porque são nossos. Para que haja higiene nas relações humanas e para que o tal ministro de nome desconchavado, o holandês Jeroen Dijsselbloem, retire o que disse acerca dos povos do sul. Acerca de nós, portugueses.

Nesta guerra de terrorismo capitalista sub-reptício, ainda podemos intervir. Com as armas da razão crítica, esclarecida, legal e vigilante.

23.Mai.17

Martins Júnior

        

EM MACHICO, ZECA AFONSO REDIVIVO!

    

Hoje compartilho convosco a terra.

Terra chamada Machico. E terra-génese da vida, inspiração telúrica, emanação do espírito.

Imprevistamente, na linha meridiana do 21 de Maio – eram doze as badaladas  no “sino coração da gente - o centro da cidade transfigurou-se. Por conta própria. Geração espontânea de um punhado de jovens que inundou a sala de visitas da primeira capitania da ilha com o universo musical e espiritual de José Afonso. Foi o grupo denominado     “Moodin”, da Banda Filarmónica concelhia. Desfilaram diante da varanda dos nossos olhos e da nossa sensibilidade as baladas mais expressivas do cantor de Abril. Os metais, as teclas e as guitarras entrelaçaram-se num feixe inebriante, segurado por uma percussão meticulosamente estruturada.  Zeca Afonso teria ficado extasiado, ao ouvir a variegada riqueza harmónica que as suas melodias suscitaram, numa simbiose de êxtase, por vezes alucinante, de todo o instrumental, composto por dezena e meia de artistas exímios. Os arranjos, o virtuosismo à mistura com o crescendo de um clímax a que a técnica do jazz conferia maior vibração  remexeram  e prenderam todos quantos ali estávamos num abraço comum. Por mais paradoxal que pareça, dois qualificativos exprimem o acontecimento: intimista e apoteótico na sua concepção, execução e interpretação.

Devo manifestar, no entanto, a minha estupefacção por este brinde que o grupo   nos ofereceu. Mas por um outro motivo.  É que tudo nasceu da livre espontaneidade dos executantes. Foi o mesmo corpo numa alma nova. Explico-me. Normalmente, a evocação de José Afonso está consignada a associações público-privadas ou a formações de tendência progressista já catalogadas e firmadas ao longo dos anos. Desta vez, foi Zeca Afonso,  “não rouxinol na prisão, mas pardal na rua”, como bem poderia dizer António Aleixo. Sem paternidade segregada nem ‘sponsors’ da praça oficial. Não levarão a mal os músicos participantes se disser que ali foi José Afonso, irmanado com os filhos do povo,  José Afonso “andarilho, nascido do  maio, maduro maio”, como ele tanto gostava de cantar. Mais convicto fiquei quando o director da Banda Municipal, Manuel Spínola, informou que alguns deles, universitários das faculdades em Portugal Continental, deslocaram-se propositadamente à sua terra para nos trazer esta dádiva tão surpreendente.

Por isso que comecei esta crónica de circunstância com a exaltação da terra, inspiração telúrica, emanação do espírito. Numa altura de tradições insulares do Espírito, ouso dizer que este momento único, vivido no Passeio Público da Cidade, foi a ressurreição do espírito da Liberdade, a emanação de José Afonso no meio do  povo de Machico para quem ele cantou, em 1976, abraçado à estátua de Tristão Vaz Teixeira – a mais sólida testemunha da sua presença nesta terra.

A primorosa apresentação da Dra. Benvinda Ladeira e as justas homenagens de Ricardo Franco, autarca presidente,  aos intérpretes pioneiros deste evento autenticaram com a sua presença este, para nós, histórico concerto. José Afonso deitou  em Machico raízes fundas que hoje produzem flores e frutos de primavera. Bem Hajam!

21.Mai.17

Martins Júnior  

UMA PRECE QUE É PROTESTO

Do muito que ficou por dizer, depois de pensar, sobre a apoteose de Fátima, termino as minhas anteriores considerações com esta oração que é só minha, respeitando todas as outras  que entendam fazer

Vejo o mar e vejo as ondas

Lenços brancos braços nus

Vejo aí náufragos presos

Aos barrotes de uma cruz

Mas não te acho

O chão ferve e canta

A terra é grito e o mar um facho

De sacras labaredas

Mas a ti não te acho

Fizeram-te um trono

Aos ombros de fardas

Com chicotes  espingardas

Dentro

Mas não estavas lá

Não quero ver-te Inês

‘A que depois de morta foi rainha’

Nem Nefretite  faraónica ‘Princesa’

Afogada de oiro até à bainha

Tecida de filigrana e de cambraia

Que não é essa a tua praia

Mas a rota do Egipto

Onde pediste abrigo

Judia refugiada

Não é esse o teu andor

Já ninguém te vê andar

Mulher do Povo Mulher Nossa

Subindo a montanha

Descendo à choça

E dar a mão a quem perdeu os dedos e definha

Aí é que eu te sinto e amo

E se algum milagre peço

É que partas as amarras

Os pregos com  que te ataram

 E serena varras

Do teu terreiro

As eminentes  sedas tecidas de ‘lingerie’

Dos que te cantam agora

Em solene frenesi

Sobre o corpo de um Filho

O Teu que mataram outrora

Não te vi nem tu estás

Nos palácios dos Herodes

Nem nos tronos dos Caifás

Estás na terra

De todos e de ninguém

Mulher do Povo Senhora  Mãe

19.Mai.17

Martins Júnior