MEMÓRIA SEM TERMO

Ninguém se cansa de saber e repetir que “ Um Povo sem passado é um Povo sem futuro”,  ainda que ---e  sobretudo por isso ---  a memória venha carregada de cinzas e escombros. Porque será daí que se aprenderá a dominar o futuro. “Quem quer/ Faz a hora/ Não espera acontecer”, já nos avisara Sofhia de Melo Breyner pela voz profética de Francisco Fanhais.

Estamos em pleno ribombar dos trovões que há cinco anos, por estes dias da sigla “20 de Fevereiro”,  fizeram  da Tabua, da Serra d’Água, da Ribeira Brava, do Funchal, uma arena à solta,  de raiva selvagem contra pessoas e bens. Embora Machico tivesse sido poupado a tamanha tragédia, sentimos aqui chegar o clamor das águas e  o pranto aflitivo das vítimas. Nem a Imagem Peregrina, que por aqui andava,  pôde acudir à sua capela nas Babosas nem  aos cristãos,  amados filhos seus.

Organizámo-nos solidariamente, os que habitamos a comunidade da Ribeira Seca e, tal como fizéramos aquando das cheias de Moçambique no ano 2000, recolhemos boas-vontades, dinheiro e sacrifícios e lá fomos ajudar a desobstruir ribeiros e casas na Corujeira de Dentro, Monte, ao mesmo tempo  que, directa e discretamente, entregávamos  às vítimas o produto da nossa generosidade.

Aproveito este momento para partilhar convosco a mensagem que retribuí aos que participaram numa sessão pública,  como homenagem às vítimas. Aqui vai também  um sacudido  toque a rebate aos que têm a urgente obrigação de minorar os efeitos das catástrofes, pela prevenção e planificação ordenada dos solos e das linhas de água.

TRAGÉDIA  RODAVANTE

Furor

Das águas bravas

Onde estavas

Ou dormias

Oh Velho Adamastor

Das ilhas mansas,

Sadias?!

Donde vieste

De qual cerro ou cume

Batume  batume

Tumescente agreste

Desterrando o velho

Enterrando o menino?!

Oh belo horrível

Loucura e desatino

Oh caixa de Pandora!

Não chamem Deus

Nem a Senhora

Nem Júpiter nem Zeus

Que o mar e o trovão

Planetário em turbilhão

São amados filhos seus.

Velha matrona, ilha bendita

Tiveste a dita

De voltar à ilha virgem

Do seio furibundo

Da criação do mundo.

E … oh  prole maldita

Estirpe mole  e cobarde

Que chega sempre tarde

Ao tormentoso cabo da vida

Madeirense mareante

Que mesmo gemendo mão teme

Faz-te ao largo agarra o leme

Gente firme,  Povo atlante,

Rodavante  rodavante !

E Machico tem,

Machico sabe

Que o Cristo dos Milagres

Não quer que o mar  adormeça

Nem quer que o fogo se acabe

Venha um Infante de Sagres

Renasça o velho Marquês

Pra levantar dos escombros

De Lisboa ou do Funchal

Um Povo que é português

A força que é Portugal !.

Martins Júnior